Перекачу свою поеботу тоже, речь про дарк соулс:

Все я осилил, и от этого еще обиднее - если бы игра была действительно настолько сложной, как про нее говорят, мне бы, возможно, было бы интереснее трайхардить и не осилять, и я бы считал ее хуево сделанной, но сложной и с челленжем. А тут можно вспомнить про картинку, где метафорично описана хардкорная игра, там официант приносит тебе тортик "фан" на блюде, но не отдает, а пиздится с тобой за него. Так вот, дарк соулс - это как если бы после моей первой тычки в челюсть официант расплакался и ушел с окейфейсом, вместо тортика на блюде был бы тот самый омлет из стены текста в этом треде хотя моя мамка пиздато готовила омлет, я бы ща навернул, а единственный момент, когда мне было бы больно - это когда у стула подо мной посреди обеда сами собой подогнулись бы ножки, и я с него упал и ударился жопой, потом встал, поднял стул и увидел, что у омлета маленький кусочек восстановился. При этом, когда мне говорят, что "приходите завтра, у нас официант будет позлее, а основное блюдо - повкуснее (НГ+, в общем), и я верю, прихожу туда на следующий день - и сложнее нихуя не становится, потому что я уже знаю, что надо ткнуть официанта в челюсть, чтобы он свалил, знаю, когда у стула подогнутся ножки, а омлет-то, сука, уже чуть-чуть протух. И вот так каждый раз я ходил в этот ресторан неделю (до нг +6), а лучше не становилось! Да, официанту теперь нужно две тычки в челюсть, и если упадешь со стула, то жопу отобьешь капитально, но все это мне уже известно, а омлет давно протух. Ладно, мне говорят, мол, попробуй прийти с друзьями (поиграть онлайн). Я прихожу - все тот же ебаный протухший омлет, только теперь мои друзья сидят вместе со мной вокруг стола и пытаются воровать друг у друга кусочки. Ладно, я ухожу из этого ресторана, написав пару строк в жалобной книге и решив, что ноги моей там больше не будет. Казалось бы - ну и хуй с ним. Но когда кто-то спрашивает моего мнения об этом ресторане или рекомендует его посетить, я стабильно отвечаю: "Был, говно". И тут начинается самое интересное. Мне начинают доказывать, что там лучшая еда в городе, официант - мастер единоборств, тарелки кажутся немытыми, потому что я слепой, а стул подо мной стабильно ломался в одном и том же месте из-за того, что жопа слишком жирная. Ну и, конечно, они говорят, что мне надо, во-первых, научиться драться, а во-вторых, заиметь вкус - ведь там такая еда, ммм, пальчики оближешь. Я показываю им квитанции за шесть дней и все блюда - и они затыкаются. Но каждый раз, когда я говорю кому-то другому, что мне в этом ресторане не понравилось, и что я предпочитаю есть там, где хотя бы тараканы по столу не разгуливают, меня спрашивают: "ОЛОЛО, ТЫ ЧТО, ФАСТФУДЩИК?", и все начинается снова.
не сыпь мне соль на пукан