Уже больше года пишу о своëм придуманом мире. Уже есть детальное описание мира, история, рассказы и одна доделанная до половины книга. Но сколько бы я не думал о нëм, не могу погрузится в мир, хотя читая/смотря чужое удаëтся это сделать легко. Я вообще его не могу воспринять целым и "реальным".
Кто-нибудь сталкивался с подобным, аноны? Как это побороть?

предлагаем вашему вниманию вот эту подборку аудиозаписей, в жанре гонзо-документалистика например, в которой обсуждается жизнь провинциального города N, а так же до кучи масса этических, психологических и социальных вопросов vk.com/music/playlist/817125247_1_c8d53ab1dd26cde35c

Господи, я НЕ хочу писать. Но я не могу избавиться от мыслей о книге. Постоянно кручу в голове диалоги, сюжеты, метафоры, просто пиздец, это хуже чем либидо, что делать анон блять подскажи??? У меня нет времени писать, я не хочу въёбывать на это время, я только стихи иногда под луной сочиняю, но проза меня вымотает и сожрёт блять.

Боже как отвлечься от мыслей про текст, я уже не могу анон помоги, я не хочу писать. Что делать???

Сап двач, очень люблю ужасы, страшные истории. Перечитал кучу рассказов Лавкрафта, и современных писателей ужасов не обходил стороной и вот с недавних пор зажегся идеей написать свой собственный рассказ. Никогда ничего подобного не писал но может быть кто подскажет откуда взять вдохновение?

Жанр: Сентиментализм, романтизм, драма
Форма: Проза
Теги: музыка, ЕОТ, любовь, битардщина
Ссылка на рассказ: https://justpaste.me/RtFw1

Жанр: Послание

Форма: Сонет

Теги: битардщина, любовь

Ссылка: https://pastebin.com/njSrGwfE

Сап, аноны. На связи начинающая блогерка и авторка. Пишу короткие новеллы, рассказы, эссе в стиле готика, неоготика, дарк фэнтэзи. Но есть в разработке две вселенных, из которых многое что написано. Есть и жизненные истории с философским смыслом. Хочу вкатиться на autor. today, монетизироваться и грести бабло лопатой. Какие подводные ? С чего начинать? Разжуй пж, прошареный аноний, эту тему. Вообще, стоит ли или нет?

Зашёл ради любопытства в раздел, узнал про AT, решил зарегистрироваться и выложить там основной роман, над которым сейчас работаю.
https://author.today/work/286028
По жанру зомбиапокалипсис, но с немного нестандартным подходом. Обложки нет, до завершения могут дожить не все, включая меня самого, но, если всё же заинтересовало, можете заценить.
На пикчах потенциальные обложки/иллюстрации, но качество сами видите.

Посреди пепелища расцветёт Виноград,
Виноградари срежут спелые гроздья,
Винодел сотворит благословенный Дар,
Вкусят его Стражи, и пойдут они в бой.
Тьма падёт, Пепел отступит.

1.
-Госпожа Катерина, просыпайтесь! Господа маги сказали, что мы, наконец, прибываем, - раздался голос. Это моя служанка, Ида, тормошила меня, и я нехотя открыла глаза. Было уже светло, лучи солнца ярко освещали полированное дерево и бежевую жаккардовую обивку моего купе, и вагон рельсового транспортёра всё так же, как вчера, мерно постукивал колёсами, неся меня на Север, к месту моей дворянской службы.
Я лениво потянулась, села на кровати - они тут у них довольно жёсткие, хоть Ида и заботливо подстелила два одеяла, посмотрела в окно - там бесконечной полосой вдоль дороги шли шпалеры Виноградника, оберегающие нас от зла. Приглядевшись к пролетающим мимо изумрудным лозам, я поняла, что это уже не тот сорт, что вчера я наблюдала вдоль дороги, наверное, Солнечный, - сейчас мы находимся уже довольно далеко на севере, и здесь растут только самые морозостойкие сорта, способные пережить холодную северную зиму. Наконец, встав с кровати, я собралась переодеваться. Ида опустила штору на окне, и в купе стало темно - люмен в кристалле, вделанном над дверью, не светил, очевидно, лишённый силы магом-инженером состава.
И о чем они только думают? - возмутилась я. - Как благородная девушка должна одеваться, при открытом окне? А вдруг, кто-то заглянет в него, пусть и на мгновение из-за скорости транспортёра, и увидит "всё"?
Ну, ничего не поделаешь, придётся решать вопрос дворянским методом.
Конечно, женщины обычно никудышные маги, и я не исключение, но, всё же, начертив пальцем в воздухе сигил и сопроводив это соответствующими словами и образами, я за пару минут вызвала свой собственный люмен - маленький светящийся шарик, висящий в воздухе. Светил он так себе, был неуверенно красноватого цвета, и заметно подрагивал, но, всё же лучше, чем ничего...
- Ох, госпожа Катерина, вы такая умелая, - прозвучала грубая лесть со стороны Иды, уж она то видала люмены и получше. Мой отец, бывало, одним щелчком пальцев освещал ровным светом сотен таких весь наш парк перед усадьбой, а я один кое-как призвала...
Так или иначе, пора одеваться.
Я теперь - Волшебница Стражников Фронтира, направляюсь на север, на границу возвращенных человечеством земель, откуда ветер приносит облака Кровавого Пепла, и где храбрые защитники отражают набеги орд изуродованных болезнью чудовищ. Одеваться мне надлежит соответствующе - кожаная коричневая куртка, чтобы не разорвать одежду о колючки искаженных растений, светло-бежевые кожаные штаны, по аналогичной причине, и, о ужас, тяжеленные высокие сапоги из плотной чёрной кожи, с толстой подошвой, чтобы ходить по пустоши, не боясь распороть ноги. Мне, конечно, говорил отец, что я должна сама одеваться на Фронтире, но это явно было выше моих сил, так что натягивать их мне и на этот раз помогала Ида.
Отец дал уйму наставлений перед поездкой, некоторые из которых были мне вовсе не понятны, что-то на счёт: "Пепел — это не повод для глупостей", а ещё: "не слушай тех, кто говорит, что то, что происходит на Фронтире, остаётся на Фронтире, молва всё разнесёт", и прочее, что явно вызывало у него смущение, но не позволяло внятно объяснить суть.
Наконец, должным образом одевшись, я, с трудом вспоминая что с какой стороны, облачилась в расшитую серебром перевязь с поясом, на которой с одного бока висела в золоченых ножнах тоненькая шпага - абсолютно декоративная, я вообще не представляю, как ей пользоваться, но, нынешний мой статус Стражницы надо как-то обозначать. С другого бока висела серебряная фляга, до краёв заполненная нашим Тирэльским вином, "пользоваться" которой я, естественно, умела, хотя и тут отец меня снабдил строгими, но туманными наставлениями, "пить ровно столько, сколько нужно, чтобы потом не творить всякого".
Далее пришёл черёд жёлтых лайковых перчаток, а ещё мне полагается носить здоровенную широкополую чёрную фетровую шляпу, так что копну густых русых волос придется завязать узлом, сейчас мне не до красоты.
И вот наконец, полностью, пусть и не без помощи Иды, экипировавшись, я оглядела себя в дорожное зеркало - Несравненная и Великолепная, Волшебница Катерина Карлаил к несению дворянского долга готова!

Привет джеймсы! Предлагаю поделиться , у кого какая мотивация писать. Вот мне например нравится и сам процесс(хоть порой и трудно себя заставить) , ну и хотелось бы подняться когда-нибудь до вершин мастерства вроде Сапковсого, Мартина и прочих. Вот, а вы как себе обясняете зачем этим занимаетесь?

Ким с СВО вернулся, будет теперь новый Хемингуэй!

ГП - успешная околофентези сага про мальчика.
Хочу придумать успешную околосайфай сагу про девочку мальчика.

Накидайте безумных тропов, если не впадлу.

Сап, издач.

Последние полгода создаю объёмные треды на дваче (ранее не знал о существовании этого сайта), замаскированные под исповеди различных людей. Устраиваю комедии положений, прошу подсказать выход из сложившихся обстоятельств, драматизирую, впадаю в отрицание, превозношу себя над всеми - всегда по разному. Естественно, пишу только о себе (о чём же ещё?).
Тонко троллю и очень рад.
Однако.
Постепенно мне начинает казаться, что я это делаю, потому что мне нравится писать. Я получаю удовольствие, когда пишу.
Это странно.
Никогда прежде я писать не любил и получалось очень плохо.
Не мог изложить собственных мыслей на бумаге, хотя говорил складно.
Часто мне неинтересно, как отвечают аноны на мои треды. Я порой не читаю ответов. Но сама возможность изложения мыслей - это мой пир. А треды создаются, потому что легче установить диалог с воображаемым слушателем на интересующую тебя тему.

Обращаюсь к вам, как к знатокам литературного баловства:
Стоит ли мне попытаться написать рассказик или ещё какую-нибудь ерунду, раз масть идёт?
Спрашиваю серьёзно и со всем уважением.

Стоит ещё добавить, что опасаюсь порой майора. Человек я, конечно, милый, почти что улыбающаяся чебурашка. Но как выдумаешь что-нибудь на себя, так и посадят на бутылку. Страх имею.

Мимо обычный студентик.

Он самый.

Прошлый:
https://2ch.hk/izd/res/276557.html (М)

Жанр: Постмодернизм
Формат: Рассказ
Теги: политач, мемы, зона, альтернативная история
Ссылка: https://justpaste.me/UWkc1

Для любителей двачевских мемом. Всем кто в курсе про макеевский родничок - читать обязательно. Так же, в этом тексте будут присутствовать экскурсы в альтернативную историю красного союза. Ну и прочие лулзы в стилистике этой нашей имиджборды.
некоторым анонам из по/раши текст зашел

Сап двач. Очень нужна помощь. Последний год тыкаюсь по тредам и пытаюсь найти пасту, но все безуспешно. Точно помню, что это была около-романтическая паста про дом для людей, которые не нашли свое место в жизни (дом типа многоэтажка советская) и пребывали там, пока не найдут его. Точно помню, что сам дом перемещался в пространстве, потому что гг постоянно описывал сменяющиеся виды из окна. Там же гг встречает ЗаГаДоЧнУю девушку с неизвестной проблемой и в конце она точно покидает этот дом. Еще там были каике то другие жители, но о них кажется упоминалось только вскользь. Очень важно, буду невероятно благодарен за помощь.
Рандом пикрелейтед

Я вновь проснулся на своей кровати. Всё тело как всегда ужасно болело, оно и понятно, этой кровати уже лет 100, не меньше, да и пахнет она соответствующе. На часах 7:38, сегодня я проснулся существенно раньше обычного. Обычно, меня всегда будила мать, когда уходила на работу, понятия не имею, кем она работала, знаю, что работала весь день, с утра до ночи, хотя бывало и так, что и ночью уезжала куда-то.

Я медленно поднялся с кровати, в маленькое окно в моей комнате проникали яркие солнечные лучи, освещая пространство вокруг меня. На секунду мне даже показалось, что я нахожусь не в старой, прогнившей квартире, а в своём личном особняке, куда вот-вот ворвутся слуги и принесут мне наивкуснейшее малиновое варенье с белым хлебом и слегка горьким чёрным чаем. Но я быстро вернулся в реальность. Меня окружали грязно-зелёного цвета стены, бледно-коричневый и сильно скрепящий пол, невероятно пыльный и струдом стоящий письменный стол в углу, даже не помню, садился ли я туда когда-нибудь, и моя кровать, на которой я сидел. Единственной прекрасной вещью вокруг были именно эти солнечные лучи, проходящие через маленькое грязное круглое окно.

Я медленно встал с кровати. Каждое утро я делал зарядку, и это утро не будет исключением. Я размял шею, покрутил кистями, и начал выполнять вращения руками. Я снова зацепился за эту штуку сзади... как же её называла мама? Проперер? Кажется так, да...
Ненавижу её, странно, что только у меня она есть, будто я отличился чем-то, может убил кого в прошлой жизни, что на меня так наказать решили? Кто его знает...
Мне даже в школу ходить нельзя из-за неё, смеются все надо мной и издеваются... поначалу мама договаривалась, чтобы я вечером ходил к нашей учительнице, когда никто меня не видит, получать нужные знания, а потом мы переехали и ходить я к ней перестал...
Я подошёл к окну, и почувствовал тепло этих прекрасных лучей на своём лице, обожаю чувствовать прикосновение солнца. Жаль, что чувствую его лишь через стекло.

Я проголодался и решил пока пошастать по квартире в поисках чего-нибудь съестного. Обычно мама не готовила, так как в тех местах где мы жили, как правило не было ни плиты, ни холодильника, ничего. Даже людей там не было, ни единого соседа за все те квартиры, которые мы поменяли. Странно это конечно... Я как-то спросил у мамы: "почему мы так живём? Постоянно переезжаем, при чём туда, где нет ничего?"
Она сказала, что это для моего же блага, и чтобы я больше не смел поднимать эту тему. Я и не поднимаю, не хочу маму расстраивать.

Блуждая по квартире я находил лишь обрывки старых пожелтевших газет и серых крыс. Странно, что в этой квартире были исключительно серые крысы, ни чёрных, ни коричневых, только серые, с глянцево-чёрным глазами, словно жемчужины.

Я не заходил лишь в комнату мамы. Ей не нравилось, когда я захожу в её комнату. Но я сильно хотел есть, поэтому принял решение всё же зайти внутрь.

На грязном полу, в дальнем левом углу комнаты лежал пожелтевший матрас, а на нём моя мама - крупная, красноволосая женщина, с розовыми щеками. Она была укрыта курткой, которую, как она сказала, ей подарил папа, перед тем, как отправиться в своё последнее лётное испытание.

Я внимательно осмотрел комнату. Она была такой же пустой, как и моя, только в моей хотя бы стол был. У мамы же, было лишь маленькое грязное и потресканное в паре мест зеркало и такое же, как у меня окошко.

Я медленно подошёл к маме и сел рядом с ней. Она тут же открыла глаза, и выдыхая сказала:
- А, Карл, это ты, я же тебе говорила, чтобы ты не входил сюда... ну ладно, сегодня тебе всё можно, ты ведь помнишь какой сегодня день?
- Прости, я есть захотел, а найти ничего не смог, вот и пришёл...
- Всё хорошо, вертолётик мой, смотри что у меня есть
Мама потянула руки в свою старую и местами порванную сумку и достала оттуда баночку малинового варенья
- Это тебе сынок, с Днём Рождения тебя
Моему счастью не было предела, только утром я мечтал о вкуснейшем малиновом варенье, а теперь смогу насладиться им. Я совсем забыл, что сегодня мой день рождения, в последнее время вообще перестал за днями следить, незачем было...
- Спасибо большое, мама - крикнул я и обнял её что было сил
- Я люблю тебя - сказал я ей на ухо
Послышались всхлипывания
- Ну всё, беги в свою комнату, я приду вечером, и принесу тебе ещё чего-нибудь, договорились? - сказала мама своим сильно дрожащим голосом

....

Я сидел в своей комнате, когда услышал звук открывшейся двери. Это должна была быть мама, поэтому я быстро спрыгнул со своей кровати и вышел в коридор

В квартире стоял огромный мужчина, жёстко держа за запястье мою маму.
- Всё? Доволен? - Крикнула моя мама, и на её глазах выступили слёзы
- Завали. - Низким и прокуренным голосом сказал мужчина
Он был лысым, с короткой бородой и татуировкой кинжала на правой щеке. На нём была белая, местами в пятнах майка, из-за которой выступал какой-то символ на левой груди, рассмотреть который я не смог. На ногах были чёрные подтяжки и высокие чёрные кожаные сапоги.
- Эй, мелкий! Сюда подойди! - крикнул мужчина
- Отстань от него, ну ты же от сюда всё видишь, пусти меня! - крикнула мама, пытаясь вырваться из мёртвой хватки
- Ты хочешь чтобы я решил с тобой вопрос на глазах этого пиздюка!? А, шлюха!? Хочешь чтобы он увидел кровоточащее тело своей матери-потаскухи!? - Выкрикнул мужчина, смотря прямо а глаза моей мама.
Мне стало по настоящему страшно, я не знал что делать, моё тело будто сковало
- Эй, парень, я же сказал, подойти ко мне, в чём проблема? - крикнул мне мужчина
Я не знал что мне делать, я боялся сделать шаг, даже дышать я мог с большим трудом
- Карл, прошу тебя, подойди, он ничего тебе не сделает. - Сказала мама, пытаясь сдержать слёзы
Я медленно сделал шаг, потом ещё один, потом ещё...
Я оказался в паре метров от этого мужчины и встал, я слишком сильно боялся подойти ближе
- Хахвхаха, да он реально урод. Как ты могла родить такого, шлюха? - Заливаясь смехом спросил мужчина
- Ну ладно, я увидел достаточно, у тебя минута, если не выйдешь, я решу вопрос прямо здесь. - Сказал мужчина моей маме
Он отпустил её руку и вышел за входную дверь, громко хлопнув ей

Мама подбежала ко мне и обняла меня. Она плакала, но пыталась держаться, пыталась казаться сильнее.

- Прости меня, прости меня за всё... Прости меня, Карл. - Со всхлипами шептала мне на ухо мама
- Всё будет хорошо, главное не бойся, никогда не бойся. Прости Карл, мне нужно идти... Я люблю тебя
Мама поцеловала меня в лоб и быстрыми шагами выбежала из квартиры
Я хотел побежать за ней, но не смог, страх сковал меня, я ничего не мог делать ни двигаться, ни дышать, я просто смотрел на дверь, и надеялся, что это просто страшный сон и я вот-вот проснусь

....

На календаре 3 июня, мама так и не вернулась. Ненавижу лето

Я пьян тобою жизнь моя,
Отринь же прочь своё сомненье.
Ведь, как гласит небес статья,
Любить - есть высшее уменье.

Мне солнца блеск любых богатств дороже,
Мне крышу заменяет небосвод.
А ягод вкус, берет меня до дрожи
И каждодневно радует восход.

Сап, двач-графодач
Дела сердечные требуют новую дозу героина, так сказать... А если серьезней, то у меня пиздец какая апатия. Причем эта хуня длится хуй знает сколько месяцев, если не годы. Казалось бы, начало 2-го десятка, вся жизнь еще впереди, а я уже рою себе могилу и проклинаю каждый сайт и его обитателей (на котором, что ирония, сам сижу!), а-ля АФФТОР-ТУДЕЙ.
Главная тема нытья - я ненавижу свое творчество, себя и то, что не могу ничего поделать с этим ибо ленивая жопа (идите на хуй те, кто скажет "вот лень во всем виновата! Побори ее и все будет чики-пуки...).
Пишу я уже давно, правда с большими перерывами, а то, что начинаю, не могу закончить в силу различных загонов и кучи идей, и каждая идея не может срастись с общей идеей книги.
я не знаю, что делать - я и так жизнь просрал, проебал ЕГЭ, институт, кое-как закончил тех и теперь работаю в ебучем красном яйце (ох, простите, уже на в яйце, а в залупе).
В плане "само-травли" я спец, и могу загнобить себя с ни хуя!
... и казалось, к чему этот тред? Наверное для того, чтобы выплеснуть пар и дать народу себя четвертовать.
За нагроможденный бессмысленный текст не извиняюсь, идите на хуй

Привет всем, хотелось бы услышать ваше мнение. Полет полувялой мысли. P.S. У меня нет редактора, и пунктуации, и я вообще писатель и не ебет.